Au réveil...

Cette nuit, un ailleurs... Le ciel bleu, le soleil, l'été: loin de cet hiver gris. Cette nuit, un futur. Il n'y a pas de futur, seulement des rêveries, des envies. Et ce matin, plus rien, tout s'est envolé. J'ai retrouvé mon ciel, gris et froid. Sont revenus m'écraser toutes ces choses qui ne me sont pas naturelles. Je n'en ai rien fait et n'en ferai rien. Oui, je devrais écrire plus souvent, tu as raison. Ecrire pour me décharger de ses chagrins dans lesquels je me noie de plein gré. Ecrire pour rationaliser l'envie de m'enfumer, à chaque instant, chaque seconde. Rien n'y fait, je ne veux rien. Je veux tout. Eternelle frustrée, indaptée.

"Dans quel étagère?"

Je perds pied, je m'enfonce, y'a plus rien qui m'soutiens, même si je cherche pas de réponses quand je me défonce 
au chagrin [...] Et quand je m'use de colère c'est pas exprès, par faiblesse. Je tue le temps par habitude, 
je respire pas j'me fume, et c'est devenu une attitude d'avoir le cœur en brume, et même si je tourne pas rond, 
je sais trop qu'a la fin, avant que je touche le fond je n'irais pas bien loin. C'est au dessus de mes forces 
mais c'est sans importance, au rythme où ça se corse, de tenir la distance.